Мои стихи рождаются из боли,
Как будто вместе с ней растут.
Еще вчера цвели в небесном поле,
Но Бог послал - и они тут:
Тревожат совесть, ранят душу,
Вновь будят нежность и мечту.
И если сердцем их послушать,
Свою подарят теплоту.
Стихи приходят и уходят,
Живут своей особою судьбой
И нас порою славой превосходят,
Как будто родились сами собой.
Нам на стихи негоже обижаться,
Хотя порой тревожат и во сне.
И я могу вам с гордостью признаться,
Они, как дети, дороги все мне.
Одни уйдут, потом придут другие...
Ушедшим в мир вослед я не ропщу.
Вы только миг еще не уходите,
Пока я в сердце вас не запишу...
Петр АНТРОПОВ